On est d’abord loin du livre, loin de la maison. On est d’abord loin de tout.

On est dans la rue. On passe souvent par cette rue-là.

La maison est immense. Les lumières y brûlent jour et nuit.

On passe, on ne s’arrête pas. Un jour on entre.

Dans la maison incendiée de lumière, dans le livre ébloui de silence, on entre.

La Femme à venir, Christian Bobin